Lectores y visitantes casuales del blog, dejo de publicar contenidos, sin embargo los ya publicados continuarán a su disposición.
martes, 18 de septiembre de 2012
miércoles, 25 de julio de 2012
Después de tu giro
Debo doblar donde miro
Debo olvidarme del piso
Debo golpear tus botitas
Sobre este negro camino
Debo de hacer algún ruido
Debo dejarme a mí mismo
Debo hablarte rojita
Y decir te he seguido
Debo tocarte la mano
Debo rozarte la ropa
Debo abrazar tu cabello
Oler tu perfume arisco
Qué es lo que hago bonita
Al estar detenido
Por tu paso corto
Después de tu giro
jueves, 5 de julio de 2012
Aura azul, alma mala
Esta es tu aura azul brillante
como la siento la miras
como la siento la admiras
como la siento la ignoras
Esta es tu aura azul brillante
grande y mezquina
afectuosa y celada
de piel de rosita blanca
Esta es tu aura azul brillante
arrullada sobre sí misma
cuando alguien camina
a tu lado camina
Esta es tu aura azul brillante
rutilante, cegadora
atrayente
destructora
Esta es tu aura azul brillante
y como buena aura mala
sobre el insano juicio
almita azul deja y corre
Esta es tu aura azul brillante
ahora ya contagiado
este camino es seguirte
aura azul, alma mala.
martes, 5 de junio de 2012
Simple things, reminding the woman with the voice of thunder and soul of paper
Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas,
Lo mismo que un árbol en tiempos de otoño se quedan sin hojas.
Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,
Esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.
(Letra de César Isella, Música de Tejada Gómez, interpretada por la negrita)
martes, 24 de abril de 2012
Colorful 4. Si naciste incendiario, no te mueras bombero
Esta vez no son macros, sino locotos... frescos, semifrescos y secos...
Rojo, amarillo y verde como un buen locoto debe ser, para la llajua, el pique macho o para los sibaritas en polvo!!!
(Título de "Breve descripción de mi persona" del Cuarteto de nos)
Rojo, amarillo y verde como un buen locoto debe ser, para la llajua, el pique macho o para los sibaritas en polvo!!!
(Título de "Breve descripción de mi persona" del Cuarteto de nos)
sábado, 14 de abril de 2012
Las flores amarillas
Esta es una ciudad que late a un ritmo tan ajeno al natural. Tarija, nace y muere en sí misma: Universo entero y pequeño. De tradiciones fuertes, afectos profundos, pasiones antes y después de la borra del vino patero.
La Pascua de Resurrección es un vértice, donde las flores amarillas conducen a los habitantes hacia una alegre celebración, donde no hay distancias entre ninguno.
La Pascua de Resurrección es un vértice, donde las flores amarillas conducen a los habitantes hacia una alegre celebración, donde no hay distancias entre ninguno.
viernes, 13 de abril de 2012
Colorful 3. The worn soul, less worn, more hopeful
Nueva sesión de macros, esta vez en la ciudad de Tarija, Bolivia. Aquí la luz es diferente, tiene un amarillo europeo muy cálido e ideal para el fotógrafo... a las 7 de la mañana y a las 5 de la tarde, las horas perfectas!!!
sábado, 17 de marzo de 2012
You got a fast car
You got a fast car
And I want a ticket to go anywhere
Maybe we make a deal
Maybe together we can get somewhere
Anyplace is better
Starting from zero got nothing to lose
(frases de "Fast car" de Tracy Chapman y Fotos de Carrera de coches en la Ciudad de Potosí, marzo de 1012)
martes, 13 de marzo de 2012
Suerte de monos a gorriones
Henos distantes de la ciudad, en este pueblo pequeño pienso que nadie que sabe de ti, mientras yo deseo a ninguno alrededor. Sin embargo todos están, ignorándote y mirándome.
Tal vez lo habrías predicho, pero no recuerdo el mensaje en el papel que me regaló el mono cuando te conocí de niño.
Mi madre, mientras recorríamos la feria de miniaturas, compró una "suerte" y el mono vestido de colores, jalando la cadena delgada asida a su pata, tomaba el papel doblado y con la precisión del experto lo dejaba en la mano, huyendo velozmente evitando el contacto deseado por cualquier curioso de verle en un lugar tan lejano a la selva, cerca a las minas, cerca del cielo.
¿Cuál sería mi suerte?, el mensaje era largo. Las letras azules rodeadas de un marco heráldico, anunciaban el destino para "un jovencito".
¿Cuál sería mi suerte?
Hablabas alto, los mineros te rodeaban hipnotizados. El mono sobre la jaula de madera pintada movía la cabeza flanqueando las miradas, orgulloso, al igual que tú. Y siempre estabas. Cada año en la misma feria, en el mismo lugar, frente a la Iglesia, cerca la Plaza, en la mitad de la calle.
El cajón debajo de las rejas blancas se abría varias veces en la tarde. Aún en la noche, con el agobiante frío de esta altitud, el mono y tú anunciaban el nuevo vaticinio. "Para una hermosa señorita, para un joven enamorado, para la cholita", todos esperaban las manos negras del mono. Las lecturas hilarantes, las sonrisas nerviosas, las miradas escépticas, las ilusiones, los deseos, todos los buenos augurios que llevaban cientos de papeles por vez.
La seguridad de tomar la mano de mi madre, la cubierta ausencia de mi padre en días de feria, las bromas de mis hermanos, los amigos con quienes nos cruzábamos, el mono y tú, todo en un cauce natural.
No habían razones para preocupaciones.
Luego, ya nada. Los años siguientes no pude verte. Dejé de creer en la suerte, cuando en otra ciudad, mientras crecía, me dijeron que es de cada uno ser lo que quiere ser. ¿Me habrías mentido?, entre tanto racional era posible pensar que sí. Y te olvidé.
Olvidé también a la ciudad de los mineros.
Volver a ese lugar sin oxígeno nunca fue algo común, si alguna vez sucedía, los días de feria eran muy distantes. Y cierta vez que coincidió el momento, ya no estabas en mi memoria, no te busqué ni te extrañé. Pasé por la feria de las miniaturas sin pensarte a mi lado, sin oír tu voz ronca, sin el mono acobardado por nosotros.
Así se fueron varios cabellos, sin suerte, sin creer en la suerte.
Recibí de golpe ser un niño adulto sin suerte, los años de estudio en la ciudad de los racionales fueron largos e irregulares. Amantes y odios, pasiones, extenuado de amigos veloces, de quienes están esta tarde y mañana ajenos como cualquiera de ese lugar.
Rendí mis piernas hasta el paroxismo del dolor en las rodillas. Seguí los preceptos racionales. Deseé demasiado, busque ganar y ser querido. Fui ejecutivo y fallé, amigo y huí, me enamoré y caí, Pecador, odiado. Amado e intenso. Lleno y vacío.
En ese lugar no existió la suerte.
Cuando todo estaba dicho por las acciones y mis manos comenzaron a temblar, recordé mi ciudad. Este ganador de estupideces, en un auto nuevo, partió. Buscando suerte, sin ciencia ni razón. Mística Divina y esperanza de nada, llegué hasta aquí.
Este pueblo pequeño no es mi destino, pero llegué hasta aquí. La ciudad de los mineros está aún lejana, y mientras me gana la impaciencia de los autos viejos en una fila interminable para atravesar esta minúscula avenida, te veo al lado mío, detrás del cristal del coche, con el rostro agobiado pero anunciando la suerte.
Grito en mí mismo, "Quiero mi suerte. El papel que no recuerdo".
Ahora estás viejo como debo verme yo. Sentado en una silla de metal y plástico. La ropa raída y la jaula. Dentro de ella un gorrión salvaje, pardo y común, ausente de la elegancia del mono impaciente vestido de colores.
Dejo el auto en cualquier lugar, sin saber de la puerta cerrada, corro hasta donde estás. Tienes la barba mal rasurada, los cabellos blancos y un extraño olor añejo a tierra y humedad, pero eres tú. El que tiene mi suerte.
Con la misma voz ronca despiertas todas las emociones de antes. Soy niño.
Cuánto cuesta la suerte, te pregunto. Y sin que me respondas vuelvo a decirlo con mayor vehemencia. Me miras y sonríes. Acelerado como puedes ser, lento como te veo, abres la rejilla de madera vieja, con las uñas largas y sucias, tomas al gorrión con delicadeza, deslizas la caja con los papeles y empujas su pico para que tome uno de los presagios. Esta vez son viejas fotocopias con letras apenas legibles, sin el encanto de los mensajes impresos en azul marino.
Amigo, en tu cuerpo y desde mi alma, la pobreza nos ha tocado a los dos.
Entonces leo mi suerte... suerte de monos a gorriones.
Tal vez lo habrías predicho, pero no recuerdo el mensaje en el papel que me regaló el mono cuando te conocí de niño.
Mi madre, mientras recorríamos la feria de miniaturas, compró una "suerte" y el mono vestido de colores, jalando la cadena delgada asida a su pata, tomaba el papel doblado y con la precisión del experto lo dejaba en la mano, huyendo velozmente evitando el contacto deseado por cualquier curioso de verle en un lugar tan lejano a la selva, cerca a las minas, cerca del cielo.
¿Cuál sería mi suerte?, el mensaje era largo. Las letras azules rodeadas de un marco heráldico, anunciaban el destino para "un jovencito".
¿Cuál sería mi suerte?
Hablabas alto, los mineros te rodeaban hipnotizados. El mono sobre la jaula de madera pintada movía la cabeza flanqueando las miradas, orgulloso, al igual que tú. Y siempre estabas. Cada año en la misma feria, en el mismo lugar, frente a la Iglesia, cerca la Plaza, en la mitad de la calle.
El cajón debajo de las rejas blancas se abría varias veces en la tarde. Aún en la noche, con el agobiante frío de esta altitud, el mono y tú anunciaban el nuevo vaticinio. "Para una hermosa señorita, para un joven enamorado, para la cholita", todos esperaban las manos negras del mono. Las lecturas hilarantes, las sonrisas nerviosas, las miradas escépticas, las ilusiones, los deseos, todos los buenos augurios que llevaban cientos de papeles por vez.
La seguridad de tomar la mano de mi madre, la cubierta ausencia de mi padre en días de feria, las bromas de mis hermanos, los amigos con quienes nos cruzábamos, el mono y tú, todo en un cauce natural.
No habían razones para preocupaciones.
Luego, ya nada. Los años siguientes no pude verte. Dejé de creer en la suerte, cuando en otra ciudad, mientras crecía, me dijeron que es de cada uno ser lo que quiere ser. ¿Me habrías mentido?, entre tanto racional era posible pensar que sí. Y te olvidé.
Olvidé también a la ciudad de los mineros.
Volver a ese lugar sin oxígeno nunca fue algo común, si alguna vez sucedía, los días de feria eran muy distantes. Y cierta vez que coincidió el momento, ya no estabas en mi memoria, no te busqué ni te extrañé. Pasé por la feria de las miniaturas sin pensarte a mi lado, sin oír tu voz ronca, sin el mono acobardado por nosotros.
Así se fueron varios cabellos, sin suerte, sin creer en la suerte.
Recibí de golpe ser un niño adulto sin suerte, los años de estudio en la ciudad de los racionales fueron largos e irregulares. Amantes y odios, pasiones, extenuado de amigos veloces, de quienes están esta tarde y mañana ajenos como cualquiera de ese lugar.
Rendí mis piernas hasta el paroxismo del dolor en las rodillas. Seguí los preceptos racionales. Deseé demasiado, busque ganar y ser querido. Fui ejecutivo y fallé, amigo y huí, me enamoré y caí, Pecador, odiado. Amado e intenso. Lleno y vacío.
En ese lugar no existió la suerte.
Cuando todo estaba dicho por las acciones y mis manos comenzaron a temblar, recordé mi ciudad. Este ganador de estupideces, en un auto nuevo, partió. Buscando suerte, sin ciencia ni razón. Mística Divina y esperanza de nada, llegué hasta aquí.
Este pueblo pequeño no es mi destino, pero llegué hasta aquí. La ciudad de los mineros está aún lejana, y mientras me gana la impaciencia de los autos viejos en una fila interminable para atravesar esta minúscula avenida, te veo al lado mío, detrás del cristal del coche, con el rostro agobiado pero anunciando la suerte.
Grito en mí mismo, "Quiero mi suerte. El papel que no recuerdo".
Ahora estás viejo como debo verme yo. Sentado en una silla de metal y plástico. La ropa raída y la jaula. Dentro de ella un gorrión salvaje, pardo y común, ausente de la elegancia del mono impaciente vestido de colores.
Dejo el auto en cualquier lugar, sin saber de la puerta cerrada, corro hasta donde estás. Tienes la barba mal rasurada, los cabellos blancos y un extraño olor añejo a tierra y humedad, pero eres tú. El que tiene mi suerte.
Con la misma voz ronca despiertas todas las emociones de antes. Soy niño.
Cuánto cuesta la suerte, te pregunto. Y sin que me respondas vuelvo a decirlo con mayor vehemencia. Me miras y sonríes. Acelerado como puedes ser, lento como te veo, abres la rejilla de madera vieja, con las uñas largas y sucias, tomas al gorrión con delicadeza, deslizas la caja con los papeles y empujas su pico para que tome uno de los presagios. Esta vez son viejas fotocopias con letras apenas legibles, sin el encanto de los mensajes impresos en azul marino.
Amigo, en tu cuerpo y desde mi alma, la pobreza nos ha tocado a los dos.
Entonces leo mi suerte... suerte de monos a gorriones.
sábado, 11 de febrero de 2012
Más sobre los piantaos
¿Cuándo estallan los seres que cargan los piantaos? Dulces, perversos, asesinos artistas. Nunca los días martes. Ni los lunes, ni otros.
En días con nombres se abortan, autosaboteados para seguir
las líneas de lo correcto. Lindos, amables, deseables.
En sinuoso estado se quedan y salen sólo cuando el bornizo se rompe por la inusual aparición de otro igual. El mísmo día, piantao marginal.
En sinuoso estado se quedan y salen sólo cuando el bornizo se rompe por la inusual aparición de otro igual. El mísmo día, piantao marginal.
En esa edad de los marginales, un piantao es incapaz de
saludar, dar la mano, dar un beso, en vez de aquello se escurre en limaduras de
vidrio, no saluda, no da la mano y se guarda los besos. Estallan los seres que
cargan.
Ellos, los seres cargados, azules y rojos, demonios por
mayoría, orugas envueltas, son la superlativa forma de lo real. Azotan las puertas,
reniegan, esconden sus pechos, menguan las palabras a frases escasas. Sí y no,
gracias y adiós.
Arduos en sí mismos, estilizadas figuras de roca y carne,
músculos fibrosos y largos, derretidos esbozos de seres humanos, hermosas formas
de queroseno y pavilo tendidas en la mesa.
Así, ese encuentro es supernova, sin estética y anomalía bizarra, el hallazgo
de una, el hallazgo de uno, insumidos ambos, licuados en sus propios nombres. Son besos sin
labios, o labios en hombros, manos en manos, ojos en cielos, cuerpos tendidos sin
tocar el suelo. Promesas eternas, letras de canciones oídas en el día previo,
de la misma era marginal.
¿Quieres subir?, siempre inquieren los demonios, ¿hasta qué nivel
quieres llegar? responden los otros. No hay duda sobre lo debido, no se hesitan los
motivos. Se decide y emprende camino. Se reniega de la hora, se construye el
destino. De ese lugar imaginado, del que los azules y rojos nos dijeron es el
espacio preciso, queda todo lo onírico. Nada es vano, corriente y humano. Un piantao y otro piantao.
jueves, 2 de febrero de 2012
How brave you must be, taking off your life...
Es el aquí. Es el ahora. Las bellezas por venir deberán ser nuevas. La invité a ver el renacimiento de un cristal: frío y plano como una pastilla. Fibras brillantes parpadeando en matrices estéticas bajo un floreciente amanecer de sodio. Lo que nos conmueve y por tanto nos guía es lo que está vigente. Preveo el surgimiento inminente de una enorme desnudez, de una limpieza inmensa que borboteará en todos los rincones del significado. Huelo cambios, que traerán consigo alivio, igual que la húmeda promesa de un chaparrón de verano. Una nueva era y una nueva comprensión de la belleza como campo y ya no como lugar geométrico.
David Foster Wallace
Fragmento de "La niña del pelo raro"
jueves, 26 de enero de 2012
Where lives the soul of the artists?, far beyond
Of you and me...
Un breve recordatorio de Claudia Coronel... fotos y trailers!!!
miércoles, 25 de enero de 2012
martes, 24 de enero de 2012
Colorful 2, those things that I live
Por segunda vez publico los macros. Esta vez no salieron como esperaba, pienso le falta un poco de color a todo, no obstante existen un par de... que son interesantes.
Van...
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